Libros Canto y Cuento

 

CERVEZA

¿CÓMO es capaz la tierra

de bendecirme la garganta así?

¿Qué milagro obró el sol en la cebada?

¿De dónde logró el oro

burbujear en el cristal tan puro?

¿Quién os iba a decir,

dorados copos,

que había de beber vuestra nevada

en esta jarra donde ahora caso

el cielo con la boca?

 

A través de estas páginas encontrarás una aproximación y te familiarizarás con los principales conceptos que fundamentan la filosofía de la vida, tal y como se entiende en la tradición oriental asiática.

 

AMISTAD

DÍFICIL, rara, escasa entre los hombres,

la amistad verdadera es misteriosa:

claramente, sin duda, un don divino.

Y por eso es sagrada. Quien la encuentra

debe cuidarla fiel en su pureza

porque es, como el amor, un sacramento.

Si estás con un amigo ya probado

y en la mutua confianza generoso

¿acaso juntos no participáis

de un ámbito secreto en que sois libres?

¿no hacéis ambos de lo íntimo algo puro?

Tú con él, al igual que hace él contigo,

como un orante has roto las barreras,

y hablas ya sin temor de ti y tus cosas,

mejor que en soledad contigo mismo.

 

Un estudiante que arrastra la estela de su fracaso amoroso por las calles de un Madrid desolado y castigado bajo el sol de agosto. Unos muchachos griegos que sueñan con la intensidad de otra vida en París. Un niño huérfano y discapacitado que nos emociona con su inocencia y bondad naturales. Un pobre funcionario cuya identidad vive atrapada en muchas identidades. O una mujer cuyas ilusiones y ambiciones se ven cercenadas por el cinismo de alguien sin escrúpulos.

 

GRACIA Y VUELO

ALGUNOS días escribo

poemas

en las alas

de aviones de papel

que el viento empuja.

Otro días,

casi siempre,

espero,

espero, solo espero,

sentado en cualquier parte:

un libro entre las manos,

una libreta, un lápiz,

la mirada en el mundo.

Aguardo aquel instante

en que ese mismo soplo

me vuelve gracia y vuelo,

una simple hoja seca

que afirma su sentido

mientras cae.

 

 

En esta novela la escritora Luisa Fernanda Cuéllar narra los avatares de una familia mejicana a lo largo de los años, con sus luces y sus sombras, su apogeo y su decadencia, sus ambiciones y sus extravagancias.

En un tono romántico y evocador asistimos aquí a la reconstrucción de un mundo en parte desaparecido, pero en el que todavía reconocemos algunas de sus lacras: la corrupción y el chantaje político, el imperio de la droga, la violencia... Todo ello como telón de fondo para unos personajes cercanos y entrañables, que cruzan por estas páginas como fantasmas que dejan a su paso anécdotas, amor y la estela de su inolvidable perfume.

 

Este libro ofrece una visión de la historia del toreo -de Lagartijo y Frascuelo hasta José Tomás- escrita desde las entrañas mismas de la Fiesta. El aficionado se sorprenderá con anécdotas desconocidas y con una versión muy íntima de personajes esenciales para la tauromaquia. Nunca antes el escritor Jesús Soto de Paula, hijo del torero Rafael de Paula, había profundizado con tanta sinceridad en los aspectos más íntimos de su padre. "Torerías y diabluras" cuenta además con un prologo del diestro Curro Romero y con una selección de fotografías, muchas de ellas inéditas.

Pliegos Sueltos de la Academia es una revista que aspira a ocupar un espacio que no está cubierto hoy en el mundo de las publicaciones periódicas en español: aquel que acerque al lector la mejor literatura en otras lenguas, acogiendo traducciones inéditas o mal divulgadas, ensayos que analicen la tradición literaria internacional, reseñas de las traducciones más significativas de los últimos meses, así como la opinión de los más destacados traductores a nuestra lengua.

 

GLORIA

Gloria por la Palabra que mi boca

no acierta a decir nunca, mientras mi mano tiembla

o deja garabatos rotos como la nieve

que a copos viste de niñez los montes.

Por el lucero rojo que acompaña a la luna.

Por el olivo cano, desde chico tan serio,

que luego da el aceite con su risa de oro.

Por el lomo estrellado de la trucha

que se parece al manto de Merlín.

Gloria por el rocío y el diminuto cielo

que deja en cada brizna.

Por la caja de música que suena en el verano

–con el lucero, el grillo; con el sol, la chicharra–,

porque saben sus notas el más secreto anhelo.

Gloria también por todas las cosas que no sé.

 

 

EL suceso de tu muerte lo ha pulverizado todo en mí.

Todo menos el corazón.

El corazón que tú me has hecho y que me sigues haciendo, que modelas con tus manos de desaparecida, que sosiegas con tu voz de desaparecida, que iluminas con tu risa de desaparecida.

Te amo. No sé escribir otra cosa, no encuentro otra cosa que escribir más que esta frase. Eres tú quien me ha enseñado a escribirla, eres tú quien me ha enseñado a pronunciarla como es debido, con gran lentitud, separando cada palabra, con una lentitud de siglos, con esa adorable lentitud tuya cuando te entregabas a cosas prácticas, hacer una maleta, ordenar una casa. Eres la mujer más lenta que he conocido nunca, la más lenta y la más rápida, cuarenta y cuatro años de tu vida han pasado como un relámpago muy lento tragado de un golpe por la oscuridad.

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